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残雪
灵魂在世俗中受压,扭曲、分裂、变形、遭受致命重创;说不尽的辛酸、屈辱和剧痛,说不尽的恐怖、绝望和悲愤;灵魂不说话,因为受到自身内部铁的桎梏的镇压。那是满目疮痍的大地上阵阵腥风血雨的风景。然而活的灵魂是绝不可能沉默的,反扑的阴谋经过酝酿终于爆发,在更为强力的高超的镇压中,起义更显出孤注一掷的悲壮。革命运动中,恍若隔世的奇异画面出现了——既是出自意志,又是无心的产物。
多年以前,我想让我的灵魂说话,但我无法开口。黄昏的桅子花香让空气中弥漫着末日的气息,我不能呼吸。我移动我的一条腿,便听见骨头发出“格格”的响声。还有夜间在床头聚集的老鼠,把卧室变成了公墓。我想要血从脉管里汨汨涌出,我想要进行前所未有的挣破,我必须开口说出第一个词。那个词是从未有过的,它从世俗而来,却又摆脱了世俗,成为讲述天堂故事的开端。我必须进行从真空里发音的试验,即,一次又一次地,匪夷所思地开口。也许我听不到自己的声音,也许没有一个人听得到这种声音,但热力的迸发,肌肉的牵动,这些都是真的。并且我的相貌也在这种运动中逐渐改变了。
我终于开口说话,但我说的全是废话,我没有说出那个词,我进入不了天堂的故事,世俗的沉渣压得我要发疯。也许那是一个会灼伤嘴唇的词,而我吐出的词语已经冷却。那个异端的境界在何处呢?什么样的压榨的运动,才会使得灵魂出窍?一切都似乎是匪夷所思的。而匪夷所思,就是这种小说创作的基本特点。当然并不仅仅是绝望与焦虑;高度的振奋,缓解中的回顾产生的幸福感,渗透着创作的全过程,这些,自然而然成了战胜颓废,重新奋起的动力。
那么灵感,对于我这样一个从事特殊小说创作的人来说是什么呢?灵感就是、也仅仅是一种要说话的冲动。我坐在世俗的真空里练习发音,尝试着吐出第一个词,我的尝试热切而焦虑。几乎每一次,我都坚持着说下去了。我说出了“天堂里的对话”,“饲养毒蛇的小孩”,“天空里的蓝光”等等等等,它们都是焦虑、恶心、不满,以及振奋与幸福掺杂在一起的产物。我从来不进行那种用初级理性来干扰的、表面意义上的构思,这是因为我一直确信,某种深层的东西的力量要大得多。是那种东西,使得我坚持了二十多年的发声练习,至今仍然乐此不疲。只有当我执着于这一点之际,要说话、要从世纪沉渣的压迫中超拔出来的冲动才会延续下去。很早以前我就知道了,忠于这个,就是忠于自我。