没有人给他写信的上校(16) (第2/2页)
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话语此刻听上去完全变了样。但不一会儿，他又被摇醒了。
“你回答我的话呀！”
上校弄不清是在梦中还是醒后听见的这句话。天色已经发白了。窗口映入星期天的绿色晨曦。他觉得自己又发烧了，眼睛胀得发疼，费了好大劲儿才清醒过来。
“要是到头来什么也卖不出去，你还有什么办法？”妻子又问。
“那就该到一月二十号了，”上校说，已经睡意全消，“到那天下午，他们就会付给我们百分之二十的赢头。”
“那也得鸡斗赢吧，”妻子说，“可是它也许会输。难道你没想过它可能会输吗？”
“这只鸡不会输。”
“可如果输了呢？”
还有四十五天才轮到考虑这件事情呢。”上校说。
妻子绝望了。
“那这些天我们吃什么？”她一把揪住上校的汗衫领子，使劲摇晃着。
“你说，吃什么？”
上校活了七十五岁——用他一生中分分秒秒积累起来的七十五岁——才到了这个关头。他自觉心灵清透，坦坦荡荡，什么事也难不住他。他说：
“吃屎。”
一九五七年一月，于巴黎
