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“我能想到的只有对他不忠，像他对我那样。”
“蠢货。”爱丽丝·曼弗雷德说道，然后揪断了线。
“要是我这辈子靠他生活，就没法点名责怪他。”
“可他能点你的名。”
“随他点吧。”
“你以为那能解决什么问题呢？”
维奥莱特没有回答。
“那让你得到你丈夫的注意了吗？”
“没有。”
“打开我外甥女的坟墓了吗？”
“没有。”
“我还用再说一遍吗？”
“蠢货？不。不，可是告诉我，我是说，听着。和我从小一起长大的人都在老家。我们没有孩子。我只有他。我只有他。”
“看着可不像。”爱丽丝说。她缝的针脚细得肉眼都看不见。
三月末，维奥莱特坐在达基的杂货铺里，鼓捣着一把勺子，回想起那天早上她去拜访爱丽丝的情形。她来得很早。是干家务的时间，可维奥莱特什么都没做。
“跟我想的不一样，”她说，“不一样。”
维奥莱特说的是在比完美还要好的大都会的二十年生活，可爱丽丝没有问她说的是什么。没有问她遍布街巷的大都会是否唤起了她的妒忌之情，而这妒忌来得太迟了，只能说明她有多么愚蠢。也没有问她是不是大都会制造出一种扭曲的、给一个年轻得可以做女儿的情敌的哀悼。
她们谈论着妓女和好斗的女人——爱丽丝被惹恼了；维奥莱特则无动于衷。然后就是沉默，维奥莱特喝着茶，听着烙铁的嘶嘶声。到了这种时候，两个女人已彼此相处得非常融洽，说话并不是必需的了。爱丽丝在熨衣服，维奥莱特看着。不时地有一个人嘟囔点什么——对她自己，或是对另一个人。
“以前我可喜欢那东西了。”维奥莱特说。
爱丽丝笑了，不用抬头看维奥莱特就知道她指的是
